No resulta fácil escribir de un disco cuando medio mundo lo ha puesto ya verde sin reparo ni remilgo alguno. Como de los cobardes poco se ha escrito, aquí me aventuro yo a poner mi grano de arena en el marasmo del textos del vilipendiado High Hopes, el décimo octavo trabajo en estudio del jefe del rock and roll estadounidense, esto es, Bruce Springsteen. Decía Enrique Bunbury aquello de que “Y recuerda: Robe es Robe, y tú, no” en referencia a Roberto Iniesta de Extremoduro. Es una frase que se puede aplicar a aquellos que, en un pequeño desliz, se refugian en atizar al de Nueva Jersey. Y es que no debe ser fácil ser el patriarca del rocanrol, el mesías y el salvador de lado más molón, y por tanto salvable, del antipático imperio yankee. No se puede pretender que cada disco sea el levantador de la moral de la ‘supuesta ciudadanía crítica’ norteamericana. Y High Hopes no lo hace, aunque lo intenta y ese es su principal error. Aunque algo podemos salvar, claro que sí. El jefe hace discos que la mayoría no puede ni soñar.

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