Archivo de la categoría: Críticas Discos
Sôber – La Sinfonía del Paradÿsso
Hay algo de perverso en el hecho de que el mejor disco de un grupo no sea el último. Que el aprendizaje que, este es el caso (parecido ocurre con su banda amiga, Mägo de Oz), han hecho de manera innegable los músicos que componen una banda, haciendo más complejas o con más matices las nuevas creaciones no lleguen al ‘status’ de popularidad de canciones más antiguas, las que han forjado tu leyenda y te llevaron al escaparate del gran público. Digo perverso porque convierte a ese conjunto, a ese álbum, en un imprescindible de la historia del rock y metal en castellano, pero también capan al resto de obras con el estigma de ‘nunca vas a repetir este cénit’. Y no hablo de calidad, insisto, sino, sencillamente, que no se volverán a repetir las circunstancias que hicieron que brotara ese resultado mágico. Paradÿsso es el caso. Después de un pujante Torcidos, de un excelente Morfología, de un contrapunto oscuro como Synthesis, Paradÿsso, el cuarto larga duración de Sôber, es el disco más vendido de la historia de la banda, el que los llevó a una cima desde la que seguirían oteando con Reddo para después llegar al consabido parón temporal del que brotaron Savia y Skizoo. Con motivo del decimoquinto aniversario de aquel trabajo, el trío de cuerdas de entonces (Carlos y Jorge Escobedo y Antonio Bernardini) junto con Manu Reyes a las baquetas, se marcan el lujo (para ellos y para el oyente) de regrabar aquel disco con orquesta sinfónica.
Fuzz – Desvío Ninguna Parte
Todos conocemos qué pasó con la cara más mediática de los extintos Sugarless. Ivahn mutó a Huecco y el resto de músicos buscó el calor de la forma que mejor supo o pudo. Joseba se enroló al proyecto hedonista de César Strawberry, esto es, Strawberry Hardcore, Samuel acabaría un tiempo en Habeas Corpus y Frankie, elemento fundamental para el desarrollo de la banda (además de productor, llegando a ser nominado en los Premios de la Música Independiente por Vértigo), creo su proyecto personal en Fuzz. Apenas un año después del fin definitivo del grupo, sale Uno (2006) su debut en dicha andadura… El azar, la vida, las circunstancias… llevan a que pase una década hasta que aparezca la segunda entrega, este Desvío Ninguna Parte que, de todas, termina de romper cualquier tipo de límite creativo que ya de por sí caracterizaba a sus composiciones. Seis temas de atmósferas progresivas, de blues, de funk, de rock, de metal, de baladas con ascendencia fronteriza y otros espectros sonoros que nacen, al completo, de manos de Frankie (Raúl Francisco Martín Escuté). Una buena piedra de toque para retomar un proyecto que, me asegura, ha vuelto, ahora sí, para quedarse.
Tako – Hilo de Cobre
Suma y sigue. Sin grandilocuencias y con un empecinamiento encomiable, los aragoneses Tako vuelven a recuperar el paso de un disco cada dos años, después del agujero entre Las Campanas de la Vergüenza y 30 Pasos. Hilo de Cobre el decimoctavo trabajo de los de Ejea de los Caballeros. Otra colección de canciones donde el rocanrol, a veces más veloz, otras más lírico, se presenta sin artificios ni modas. Sin que ello signifique que su música sea inmovilista, desde los inicios, pasando por ese trallazo que fue el Veneno, o los lanzados en los últimos años. Diez temas que vienen de nuevo con la producción de Dani Alcover (ya saben, (Dover, La Cabra Mecánica, Depedro, Sugarless, Vacazul, Super Skunk, Habeas Corpus, Héroes del Silencio, Sex Museum, Corizonas… y un largo etcétera) y confirmando la senda alcista del quinteto (Mariano Gil «Rones», guitarra y voz; Nacho Jimenez «Macartur», teclado y coros; Fernando Mainer, -sí, el de Mägo de Oz-, bajo y coros; Iñigo Zubizarreta –sí, el S.A.-, guitarras; y Teto Viejo –Ars Amandi, Uróboros-, batería) que va a por la mitad de su tercera década de vida aprobando con nota en el máster del noble arte de hacer canciones y sobrevivir.
Boni – Réquiem Por El Mundo
Siempre con menos glamour pero, de cien, ciento veces presto para echarse al barro del rocanrol, Boni continúa la menos alquitranada senda de su trayecto en solitario desde que Barricada echara el cierre. Así, en menos de tres años regresa con su nuevo álbum (segundo post Barricada, tercero si contamos el Peligroso Animal de Compañía de 1992), esta vez más comedido que aquel desbordante álbum doble (Incandescente) con el que tapó sus propias heridas a lametazos desbocados de guitarra en el primer disco y a víscera abierta en la predominancia acústica del segundo. Casi tres años en los que el navarro, puro pulmón y corazón (habría que inventar para él un híbrido –pulzón o coramón-), se ha batido el cobre en escenarios grandes y pequeños, aceptando con dignidad y orgullo, por ejemplo, tocar en pequeño del Viña Rock, rechazado por otros nombres muy cercanos de su trayectoria artística. Boni, con su voz lijosa y sus seis cuerdas lustrosas a base de pundonor, hace en Réquiem Por El Mundo un loable ejercicio de renovar estructuras y matices para rejuvenecer su inconfundible sonido.
Mamá Ladilla – Quién Pudriera
Entre musical y musical (¡Arrea!) parece que al trío que conforma Mamá Ladilla le ha venido en gana meterse con nuevo material. No he tenido el placer de verlo, pero solo por la dosis de edulcoración que tiene de por sí tal palabra, se ve que han tenido la necesidad expresiva de soltar mucho de rabia, porque este Quién Pudriera desborda una importante dosis de mala leche en los textos y en las formas, contundentes y bien subidas de volumen en la mezcla. Y es que el bueno de Juan Abarca y los suyos, de nuevo acompañado en esta ocasión por Sergio González en el bajo y Abel del Fresno en la batería, atruenan cuando quieren y es el caso. Si en Coprofonía el tono humorístico era más pizpireto y descocado, casi rozando a veces la bonhomía, aquí tiran de renegror (eso sí, sin llegar nunca al peligro de acabar en la Audiencia Nacional, que nunca se sabe). Y, claro, les ha salido una portada acorde, lo más alejada posible del optimismo flower power. Todo muy heavy metal (palabra aguda).
Konsumo Respeto – Los Primeros Días de la Ley Seca
Se suele decir que lo difícil no es llegar, sino mantenerse. En el caso de un grupo que regresa tras un parón indefinido, lo complicado no es tanto volver, sino seguir dando calor a la llama que despierta siempre tan buena noticia. Konsumo Respeto protagonizó en 2016 una de las vueltas a los escenarios más celebradas del año (tanto aquí como en México, donde tienen una legión de fieles bastante importante). Lo hicieron sin remilgos, poniéndose a componer, con ganas de demostrar que no querían vivir de las rentas, con un larga duración de nuevas canciones, reunidas bajo el título de Recaída. (Uno de mis bronces en Los Discos del Año de aquel curso. Un álbum que tenía luces y sombras, en lo que se refiere a las formas y temática, pues en el grupo siempre ha convivido la circunspección más incómoda y sincera con otro lado más hedonista. Así, dos años después, llegamos a este Los Primeros Días de la Ley Seca, que se presenta como un EP conceptual, adelanto de lo que será el nuevo LP para el próximo año. Folkoria en 2120.
Desakato – Antártida
Decir a estas alturas que Desakato son tremendos (por no emplear otros adjetivos menos literarios y más explícitos) es ser bastante previsible, pero es que viven los asturianos en un permanente estado de gracia desde que, tras el despunte primerizo más cercano al rock urbano y con aderezos celtas, el público asimilara cierto cambio de registro a partir del inicialmente incomprendido Inercia. Sin variar en demasía su crudo sonido que da a su punk y rock matices áridos, la banda sorprende más que en el contenido en el continente con este nuevo Antártida. Presentado como un EP grabado en directo en los ya míticos OVNI Estudios, el lanzamiento ha venido acompañado de la difusión de un sobresaliente vídeo que reúne los cinco temas al completo. Una producción y grabación de auténtico lujo (dentro de su sencillez) que permite explorar en mayor medida detalles de la mezcla que, a veces, pasan desapercibido al oído, pero que las imágenes destacan con sus planos en el montaje. Otro paso más hacia la cima en la montaña en la que perviven.
El Kanka – El Arte De Saltar
Juan Gómez Canca es, en su acepción psicológica, un romántico de tomo y lomo. Dícese de la persona que actúa según las propias ideas y sentimientos, más que según la razón. También podría valer cabezota, pero cuando a uno, partiendo de ese patrón de actuación, le van bien las cosas, el primer término tiene una fina capa de heroicidad, mientras que el segundo de estupidez. En menos de cinco años ha despacho cuatro discos en los que su reputación como cantautor (no plomizo) no ha dejado de crecer. Con una voz fácilmente reconocible, en la que, con la misma capacidad identificativa se pueden ver rastros de Drexler o Calamaro (especialmente en el falsete), El Kanka se ha hecho hueco desde la independencia, engrosando una lista de autores con mensaje, que no por ello aburridos. Entre los nombres que pueden andar por ahí, sitúen a Rozalén, Antílopez, Niño de la Hipoteca… “Si yo no tengo estilo”, bromeaba en EntrevistARTE. Pese a todo, El Arte de Saltar es, posiblemente, el disco más definido del malagueño. Un disco de sones cálidos, donde pocos escarceos a ska o rock hay, sino que todo está regalado de aires latinoamericanos (de canción ligera a chacarera) y alguna que otra rumba con ascendencia catalana, que no deja de ser cubana en su origen.
Luz Casal – Que Corra El Aire
Cerramos la semana de críticas de novedades con nombre de mujer (Chica Sobresalto, Christina Rosenvinge, Mercedes Ferrer) con la que, a buen seguro, puede ser considerada como la joya de la corona. Con la artista con mayor empaque en el mundo del rock en castellano desde hace más de cuarenta años… sea con estructuras arquetípicas como sus lecciones de estilo en el bolero. Después de hacer frente a las curvas del destino con pericia y ejemplaridad, escuchar a Luz Casal, en terrenos además tan vitalistas como los que se presentan en este decimoquinto álbum de estudio. Acompañada de gente tan contrastada como Depedro, el gran El Twanguero, o el propio Ricky Faulner, encargado de la producción y de las acústicas, Luz afronta el tema de la muerte con la misma entereza con la que ha hecho en su vida. De frente, mirándola a los ojos y sacando siempre enseñanzas de vida, ilusiones para latir en el presente. Aferrarse a él. Tras tres años sin gira, la gallega saldrá a la carretera con más de 20 fechas ya confirmadas, varias de ellas en su querida Francia, otras tantas ya con las entradas agotadas… prueba de que el público sigue necesitando de su halo para ser un poco más felices.
Mercedes Ferrer – C+V
Continuamos la semana dedicada a críticas de discos con rúbrica de mujer, tras Chica Sobresalto y Christina Rosenvinge, con una de las más legendarias rockeras que ha dado nuestro país, la madrileña Mercedes Ferrer que, nueve años después de su anterior larga duración, Travesía (que además sólo salió en formato físico en México) regresa con este explosivo y enjundioso C+V. Resulta curioso que, coincidiendo con que hace un par de días Rosendo anunciara que la de este año será su última gran gira (lo que no significa que no haya conciertos en 2019 y puntos suspensivos…) y con el regreso de Miguel Ríos con nuevo disco en directo (Symphonic), no exista en el rock de nuestro país referentes tan reverenciados e indiscutibles, mediáticos, en suma de género femenino. Más que no existan, que no estén al mismo nivel. Sólo Luz Casal puede acercarse a ellos, pero tras ellas tenemos a artistas como Aurora Beltrán, Rosenvinge o la propia Mercedes Ferrer, auténticos derroches de calidad, peleando cada uno de sus lanzamientos y giras contra los elementos, género masculino.
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